CHRISTELLE RAVEY

…liberté d’impression Au détour de n’importe quel café, l’écriture me tient lieu de compagne de voyage. Pour le simple plaisir d’habiter le temps, je gribouille des lignes et des lignes de rien, je jette des mots sur des bouts de papier volants, tickets de caisse, notes de bistrots, morceaux de sets, îlots de plans, comme […]

Elle ne quitte pas des yeux son visage. Elle se refuse à interroger quoi que ce soit d’autre de lui, et pourtant, elle ne peut s’empêcher de l’imaginer préparant le précieux mélange. Un homme qui fait lui-même son vin doit avoir des mains d’ivresse.

J’écris dans un petit cahier d’école qu’une amie m’a rapporté de Nouméa. J’ai emporté ce cahier dans mon sac pour tromper mes non-voyages. Je retrouve intactes des sensations de gosse : la douceur de la page de droite, toute lisse et toute neuve ; le léger déplaisir des matins qui commencent page de gauche – […]

Aime-t-on un homme parce que ses mains offrent l’exact frôlement de la vie dont on rêve ?

Quelque chose va bien dès lors que je me retrouve dans mon temps à moi, mon temps qui comate dans les cafés, les bars, les brasseries. Mon temps qui déambule sur d’invisibles traces, juste distance. Je ne sais pas faire avec la proximité. Les inconnus, eux, ne me mettent pas en danger parce qu’ils ne […]